Dublin: All Along the Watchtower.

 

Lias un cigarrillo. Primero extiendes el papel, coges un puñado de tabaco y lo distribuyes de forma equitativa por la superficie. Suavemente, con los dedos, intentas hacer un cilindro perfecto, casi lo consigues… Coges el mechero, enciendes el cigarrillo, suena Bob Dylan de fondo, puede que esté sonando Subterranean Homesick Blues, puede que esté sonando… Pero en todo lo que yo pienso es en All Along the Watchtower. Y mientras todos, sentados en la mesa, beben cerveza, tú, fumas tu cigarro, como si fuese el último cigarro que vas a fumar, como te fumas la vida en cada calada, en cada sorbo de cerveza. Fumas, y el humo se queda suspendido en el aire, entre nosotros. Y el humo del cigarro, la cerveza y la música forman la mezcla perfecta que acompaña nuestras vidas, nuestros momentos, que compartimos uno al lado del otro, simplemente porque la vida, siguiendo no se que regla extraña, nos ha traido hasta aquí, pero, algún motivo debe de haber para que la vida nos haya traído hasta aquí. Algún motivo debe de haber para encontrarme a mi misma en la mirada de los demás, en la sonrisa de los demás, en las palabras de los demás…

 

Y aunque me repito que el camino es lo que importa, la sensación de estar huyendo se me cuelga del corazón y no encuentro la diferencia entre caminar y huir, y me aterra ver que estoy rodeada de gente que huye, que se esconde, que se derrama por todas partes porque el verdadero miedo viene cuando te conviertes en agua estancada que empieza a oler mal, que huele mal lo mires por donde lo mires. El caso es caminar, moverse, desplazarse, incluso si uno no sabe ni adonde va. Ese es el miedo, no saber adonde vas.

 

El camino es lo que importa, me repito, me repito... Alguien canta una canción en la casa de al lado. No se quién, sólo oigo la voz de una mujer, dulce y suave, que rasguea una guitarra. Alguien abre la puerta del jardín para que su voz entre mejor, todos callan, escuchan…

 

There must be some way out of here
Said the joker to the thief
There’s too much confusion here
I can’t get no relief
Businessmen they drink my wine
Plowmen dig my earth
None of them know along the line
What any of this is worth

No reason to get excited
The thief, he kindly spoke
There are many here among us
Who think that life is but a joke
But you and I, we’ve been through that
And that is not our fate
So let us not talk falsely now
Because the hour is getting late

All along the watchtower
Princes kept the view
While horsemen came and went
Barefoot servants too

All I got is a red guitar
Three chords
And the truth

All I got is a red guitar
The rest is up to you

There’s no reason to get excited
The thief, he kindly spoke
There are some among us here
Say that life is just a joke
You and I, we’ve been through that
And that is not our fate (at least today)
So let us not talk falsely now
Because the hour is getting late
Late...

 

Final de la primera parte

 

 

Diario Noticias ADN.es